Зачем же ты плачешь, судьбу проклиная,
Как будто бы стала на свете чужая,
Как будто последняя песня пропета
Устами небесного Бога-поэта.
Все слёзы твои собираю в ладоши,
Зачем же ты веришь, что я нехороший?
Со мною, а люди об этом не знают,
Все радугой слёзы твои засияют.
Они ведь бывают не только от горя…
От счастья бывают… Кто с этим поспорит…
Ты знаешь, наверно, я всё же хороший…
Мы счастье с тобой собираем в ладоши.
